Intérieurs (8)

     
   
   

Dans la chambre rouge-bloc, je peux facilement être installé à prononcer moteur, encastré dans le séjour, contreplaqué dans du formol, incorporé. L’espace au sol est d’un seul fidèle à la réalité. Conférence sur la main en y pénétrant, coulissante, sculptée, en me planquant dans la douleur, quelques grenades défensives cachées, des casiers de bouteilles entre une autruche et une machine à laver mon système-présence. A l’abri, enfouissez-moi dans un paquet de sel écrasé, dans un meuble fermant à clefs, afin d’éviter l’accès à mon système de destruction : une seringue électrique, un fusil à sanglots, des bouquets anti-oubli, l’usine peuplée d’animaux blindés. Dans cette existence tranquille, je me souviens bien du jour de biais sur une vitre mince, le sourire défectueux.